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Le petit fût

«  Chicot la regardait accomplir sa besogne. Ses doigts crochus, noués, durs comme des pattes de crabe, saisissaient à la façon de pinces les tubercules grisâtres dans une manne, et vivement elle les faisait tourner, enlevant de longues bandes de peau sous la lame d’un vieux couteau qu’elle tenait de l’autre main. Et, quand la pomme de terre était devenue toute jaune, elle la jetait dans un seau d’eau… »

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Eliette et Léonard

«  Elle n’a jamais compris comment faire un bouquet. Elle fait des vracs de fleurs. Des fagots dans des vases. Elle a beau reculer ensuite, revenir, corriger, c’est moche, c’est bancal. Voilà encore une incapacité. Elle en a d’autres. C’est pour ça que je l’aime…   »

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Une tranche de biftek

«  Tom King, peu bavard de nature, demeurait près de la fenêtre dans un silence morne et regardait ses mains. Il contemplait les veines qui saillaient, grosses et gonflées, et les jointures démolies, déformées, qui attestaient la besogne accomplie. Il ignorait le dicton selon lequel un homme a l’âge de ses artères, mais, il comprenait bien le sens de ces grosses veines en relief…   »